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Los [las] brioches de la Maison Parker ¿?

¿Alguien sabe quién es el sr. o la sra. Parker? o ¿dónde está su casa? sólo supe de él –o de ella- a través de aquí y, joder! ya hace un congo de años. No recuerdo si los [las](*) he hecho en alguna ocasión ¿?

(*) las, porque brioche en gabacho es chica ;) y en castellano no existe esa palabra en mi diccionario, así que cada cual asigne el sexo que quiera :)

Eran el desayuno de hoy, día de LA FIESTA NACIONAL ja, ja, ja, ja!! me río, no de la fiesta –que podría hacerlo perfectamente, pero no me sale de los huevos- sino porque en MAD…  I just close my eyes and see the flags on the BCN bus ja, ja, ja, ja!! está todo abierto y claro, cuando llega el otoño a El Corte Inglés cualquier otra consideración es secundaria, incluida la temperatura ambiente… vuelvo a tener tomates para dar y tomar.

Seguro que podría haber encontrado otro desayuno más acorde con la fecha, de hecho mi hijo lo ha resuelto con un tazón de gofio de maíz tostado, con leche y miel, lo que tampoco me parece un desayuno muy español que digamos; allá se quedaron los brioches ¿gustas?

Pues eso que, aunque –como al otro-  la musique qui marche au pas, cela ne me regarde pas, a las seis menos algo he abierto el ojo, me he escuchado al obispo de Guadix en sus dos minutillos de Alborada. Verídico!! todos los días me levanto escuchando, y lo escucho, este programita de RNE que va de rollos católicos/religiosos/éticos. Lo llevan este obispo, el granadino de antes, que se le nota por poquito que es andaluz y otro man de Palma de Mallorca, menos proselitista que el obispo.

El programa existe, a las seis menos dos minutos de lunes a viernes y quizá los findes también, pero eso no lo sé, lamentablemente no lo podrás encontrar en la parrilla de la web de RNE ¿? no me preguntes por qué.

Bueno, me siento mejor después de haber salido del armario :)) quizá, cuando termines de leer todo, creeras que me caí del caballo y vi la luz… te confundirías –y mucho-  el resto del día lo dedico a currar, a joder al prójimo que nos quiera joder a mi hijo o a mí y a contribuir –con mis modestas capacidades- a tumbar el injusto estado de cosas en el que nos encontramos… Vaticano incluido.

No obstante lo anterior, estos días estoy moralmente muy derrumbado dándole vueltas al rollo de la violencia doméstica –según escribo, ahora mismito, estoy escuchando una canción de Los Enemigos… el gran calambre final, que dice: se abrió el cielo azul y nos volvimos todos buenos.

Hace unos días mi hijo vio un recorte de prensa –El País, 12 de junio de 2011- de hace unos meses, que andaba entre los papelotes de la cocina, si picas en el enlace de El País mírale la cara al niño. Lo guardé porque me impresionó mucho la noticia, en su momento se me saltaban las lágrimas. De repente veo al orco con dos lagrimones –claramente herencia de su viejo- tron qué te pasa?? –papi por qué guardas esto?? –no sé colega, me llamó la atención el tema! se pasó toda la tarde triste… rompí el papel… lo he recuperado de la papelera para la foto.

En los últimos días dos niños de cuatro y dos años se pierden, una madre ahoga a sus dos hijos que se había pasado la tarde llamando al padre para contarle que la madre les amenazaba, un majara entra en una iglesia y se carga a una piba embarazada de la hueva de meses, esta mañana otro patán ahoga a su mujer con un cable en Lanzarote, una niña inglesa en el sur de Portugal se pierde con serias sospechas de que se la zumbaron sus viejos, otro encierra a su hija en un sótano, el otro secuestra a una niña y la encierra hasta que se hace mayor, otro, que tenía que estar en la cárcel por otras cosas, mata a una niña chica, la tira en una marisma con la ayuda de su mujer, y se pira a esconderse…  otros encierran a los niños en casas y los tienen días sin comer y sin aparecer por allí ¿hay algún puto día que no le pase nada a un niño cuando está cerca de los que, supuestamente, deberían quererle? ¿pero qué cojones nos está pasando? ¿lees el periódico habitualmente? por favor escribe un comentario o un post el día –sólo un día-  que no se publique ninguna barbaridad de esa onda!!!

Puf!! no sigo porque lloro… te crees que los dos panolis de Alborada hablan algún día de estos crímenes?? no joder, a los guardianes de la moralidad lo que les preocupa es el aborto, la investigación con células de no sé qué madre, la cruz de la iglesia católica –por supuesto en la declaración de la Renta- y la visita del Papa y no: que haya muchos niños que si tuvieran un botón para quitarse de en medio, lo apretarían.

Endúlzales la vida a tus hijos con un despertar de besos, zumo de naranja –si estamos en temporada- y brioches de la Maison Parker aunque, como el mío,  sean unos gañanes que prefieran desayunos prehispánicos –suprema protesta en el día de la raza, pardiez!!  y te digan que el brioche te lo comas tú ;)

Yo te enseño cómo; los besos y los abrazos los pones tú.

La receta es tal cual –o parecida- a la de mi prima Camille. Prepárate medio kilo de harina de fuerza, cien gramos de mantequilla blanda, una pizca de sal, un huevo de gallina ;) unos setenta gramos de azúcar, un poco más de mantequilla para pintar, un sobre de levadura seca de panadería  y aprox. un cuarto de litro de leche templada.

Yo estaba estrenando harina de súper fuerza cortesía de mi amiga C –joer, fuerte de verdad- y necesité algo más de leche. Te tiene que quedar una masa nada pegajosa.

Mezcla y revuelve bien todo lo sólido, añade el huevo y la leche poco a poco y amasas hasta que te salga una masa convincente. Ten  en cuenta que al final le tienes que añadir los cien gr. de mantequilla por lo que no te pases mucho con el líquido, si te quedas corta le añades un poco más de leche al final. Nunca eches las grasas antes de amasar porque te quedará un brioche con la textura del turrón de Alacant. La mantequilla siempre después del amasado.

Dejas todo fermentar hasta que doble. Rompes la masa y la desgasificas bien. La extiendes –duro curro con harina de súper fuerza que se comporta como un pulpo cocido sin haber recibido los porrazos de reglamento. A los pulpos sí, a los niños no. El otro día ja, ja, ja, ja!! vi un blog de unos tíos que le zurraban a los pulpos dentro de una hormigonera, mira.

Pues bueno cuando tengas la masa extendida  con +/- un centímetro de grosor, la cortas en rectángulos del ancho de tus moldes. Casualmente los míos eran iguales que los de mi prima… casualidad total, porque lo de ser primos es sólo un recurso de estilo y no es que tengamos alguna tía común que nos haya regalado a los dos las mismas flaneras :)) las mías las compré en un chino.

El largo de los rectángulos puede ser el que quieras pero si los haces muy largos te vas a equivocar…

… te parecen muy molones los número uno y dos?? –empezando por la izquierda- pues ya verás después que no.

Bien, pues embadurnas los rectangulitos de masa con mantequilla por las dos caras y pones uno encima de otro, hasta tres; si has tenido huevos –en este caso no de gallina- de hacerlos más finos de un centímetro, podrías poner cuatro… los doblas por la mitad como si fueran las páginas de un libro y los metes dentro del molde que, previamente, habrás enmantequillado a conciencia.

Cuando te termines la masa enciendes el horno a unos 180ºC –es a 160 pero el mío marca veinte de menos- y dejas reposar los brioches como una horita o menos.

Al horno una media hora… se tienen que hacer muy despacito para que suban bien y pase esto…

… las páginas del librito se abren y se salen del molde, al molde de más a la izquierda se le salió una hojita… no se pegan nada unas a otras y el resultado es un mixto entre hojaldre y masa de brioche, sinceramente… y me sabe mal decirlo porque los he hecho yo pero… salen buenísimos.

Crees que no se pueden desmoldar, mira…

Besos y zumo de naranja.

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Too old to rock and roll and other stories

Llevaba mucho tiempo queriendo aprender a hacer la salsa brava como se hacía antes en MAD: sin tomate.

Sí, la verdad es que esa salsa siempre se ha hecho aquí sin tomate. Ahora ni la encuentras hecha en casa… la mayor parte de los bares la compran de garrafón en Makro y la de los más afamados en bravas… puff!! pues no sé qué decirte, pero no me saben igual que antaño. El tiempo lo cubre todo de un suave velo, hasta los sabores.

Mi hermano todavía se acuerda de unos macarrones con tomate que se comió, en el pueblo de Sara Carbonero, unas navidades que iba de paquete en un camión averiado –que traía canales de cordero de extranjis a MAD- qué tendrían aquellos benditos macarrones?? hambre, un suave velo de tiempo y aventura… quizá; se lo preguntaré cuando le vea.

Yo todavía me acuerdo del sabor de las bravas del Areitio o Aretio en Cuatro Caminos entre Dr. Santero y la puerta de las cocheras de la EMT –he hecho un par de llamadas para documentarme bien- y nadie se acuerda del nombre justo del bar- too old to rock and roll, que por cierto en En tierra hostil lo traducen como pasarlo bien ;) obviamente no too old.

Pues aquellas bravas nos las comíamos después de salir del cine, por ejemplo, Europa o de una tarde en los billares Cristal –algún día tengo que aprender a jugar al billar francés- y en la calle había chavales que voceaban la “Z, deportiva de hoy… con los resultados de los partidos…!!! que era una hoja de papel que se imprimía en cuanto estaba el resultado del último partido –solía faltar el del Las Palmas, si jugaba en casa- y servía para mirar la quiniela, podía valer una o dos pesetas.

¿Crees que estoy hablando de 1950? no soy tan viejo. Quizá no hubiera muerto el sr. Francisco Franco, pero no le quedaba mucho; nosotros despachando cerveza con bravas –con salsa servida en botellas de Larios recicladas- y los chicos voceando la Z… en estos tiempos hubiera ido a la cárcel y mi hijo a un reformatorio :))

Recuerdo mucho aquel sabor y lo llevo buscando años. Si te vas a comprar un frasco de salsa brava a tu híper de referencia, lo vas a encontrar casi siempre con una composición de hortalizas variadas –se refieren a cebolla, zanahoria, ajo y alguna otra mierda- con algún espesante tipo E-415, goma santana [sic] y un colorante de la serie E-120, cochinilla, aunque es más frecuente el 124 que también se llama rojo Ponceau, que es bastante más barato ;) y que como colorante para jabones es una mierda pero para algún gazpacho de principio de temporada, en fin…

 

… cuando me pongo a hacer trampas, es que la clavo, joder!!!

Si pasas por aquí de nuevas –buscando la receta de la salsa brava- pensarás que de qué va éste; si eres visitante frecuente ya te habrás dado cuenta de que pego la hebra con cualquier cosa, de cualquier cosa y con cualquiera :) soy así!

Debajo de mi curro hay un bar que se llama “La Felicidad” buena gente, le hacen honor al nombre.

Ayer por la tarde terminé de leer Bajo diez banderas, pasa ratos de tardes de verano. Cuenta una epopeya de barcos en la II Guerra Mundial y termina alabando el trabajo de los cocineros de los submarinos que daban de comer a trescientos en una cocina de setenta centímetros de ancho. El año pasado en Cherburgo estuve viendo la cocina de Le Redoutable, no más de un metro de ancha y cocían pan dos veces al día. Te puedo asegurar que el cocinero de “La Felicidad” no le tiene nada que envidiar a ninguno de submarino.

Como pego tanto la hebra con él sobre recetas, pensé: voy a preguntarle a este hombre a ver si se sabe la receta de la salsa. Es muy madrileño… aquí aceptamos a todos, incluso a polakos de segunda convocatoria como yo y a los extremeños como él, le expliqué lo de más arriba… –mira chaval, yo he currao veinticinco años en Casa Benito en la Glorieta de la Iglesia y te puedo hacer salsa brava con los ojos cerrados –pues pa la puta mierda que pones con las patatas, te podías esmerar!! jodeeeé!! es que tengo la cocina [ja, ja, ja, ja!!!]  muy pequeña –submarinista- pero yo si quisiera lo hacía todo aquí… pues menudo soy!!! submarinista, el tipo debe dar ciento cincuenta comidas y el doble de desayunos y aperitivos; insisto, si ves la cocina te descojonas.

Así que nos pusimos a darle un repaso a todos los bares del barrio desde 1970 hasta hoy. Conste que yo iba –mi hijo, hoy, no va conmigo- de cortos –no me refiero a pantalones, sino a vasos de cerveza- con mi viejo y con los hijos de los amigos de mi viejo –todos bebíamos lo mismo- y tengo una memoria –hoy por hoy, puff!! casi fotográfica, por lo que le di un repasito al cocinero de “La Felicidad” en bares y podría haberlo hecho en todos los putos cines que había desde la Plaza de Castilla –por Bravo Murillo- hasta la Glorieta de Bilbao, incluidos los de las calles adyacentes –no me retes ;)

Pues el cabrón estaba dando las mismas vueltas que estoy dando yo para decirme la receta – la vraie re7– de la salsa brava de los h*ev*s!!

Se tuvo que bajar del carro cuando se dio cuenta –por mis credenciales- de que tenía y tengo derecho a esa información y, a base de darle leña, cantó el mono.

Para un litro de salsa te tienes que agenciar uno o dos pimientos rojos o verdes, tres o cuatro dientes de ajo, un par de guindillas secas, algo más de media barra de pan –tipo pistola- pimentón dulce –por Dios no me uses pimentón picante- sal, vinagre y aceite.

Por un lado fríes las rebanadas de pan y las escurres bien. En un poco de aceite fríes cebolla, ajo y pimiento en trozos. Problemas: esos ingredientes van de punta a punta en los tiempos de fritura así que tendrás unos quemados y los otros a medio hacer. Tú misma. A mí gusta el gusto del ajo quemado así que di por bien empleado el error de novato.

El día de antes remojas las guindillas y les raspas la carne. Cuando tengas todo frito le añades la carne de las guindillas y le das un par de vueltas. La parte más delicada del asunto es el pimentón. Si pasas del rojo Ponceau –en el envase dice: colorante artificial para productos alimentarios, utilización limitada- el rojo de la salsa –nunca ha sido roja, era naranja- te viene del pimentón. Mal asunto.

El pimentón se oscurece con la fritura y como se te queme ya puedes tirarlo todo. La salsa siempre ha sido naranja, Patxi, te pasas conmigo cuando me dices que le falta color. La solución del submarinista es refreír el pimentón con las rebanadas de pan fritas dentro de la sartén. Mi dispiace, pero si se hace así hay parte del pimentón que se queda crudo y eso no puede ser bueno para la salud :))

Lo hagas como lo hagas tienes que freír el pimentón y eso te va a quitar rojo… salvo que –anatema- le añadas tomate… o E-124 je, je, je!!

Pues cuando lo tengas todo lo pasas por la minipimer y le añades agua, un poco de vinagre, la sal que le haga falta. Cuando lo tengas en el sabor y consistencia que te guste lo pasas todo por un chino y listo. Comme ça…

Tres cosas para terminar

1)  probablemente te interese comer esta salsa con patatas: patatas bravas; se decía y se dice que las papas bravas de cuecen primero y después se fríen. Es mentira. El caso es que el tamaño y la forma de las patatas tal como se comen en MAD hace que tarden mucho en hacerse –para quedar hechas por dentro y crujientes por fuera- así el que tenía que poner cien raciones en una tarde primero las cocía un poco en aceite y después las dejaba amontonadas –a poder ser contra el escaparate del bar para que se viera el montón- hasta que tenía que sacarlas; entonces les daba otra vuelta con la freidora a todo volumen para tostarlas y botella de Larios por encima… ¿sabes por qué? porque cuando las botellas no eran irrellenables las de ginebra eran las que tenían la boca más ancha y como en MAD se bebía poco la Gordon’s  ;) pues Larios.

2) por supuesto que le llevé a mi primo Patxi un frasco de salsa brava con su receta y mis manos; su crítica: falta color, está poco picante, sosa, sabe mucho a ajo frito, de textura bien. Conozco poco al tío –más allá de trato cordial en el bar y de verle como funciona en su curro- pero me da la sensación que si sólo me dijo eso, es que la salsa está de puta madre. Eso sí, cada vez que bajo a tomar algo con alguien, el aperitivo son patatas con salsa brava… y –la ha hecho él –o sea, yo- joer, es que le tienes que poner más color y un poco más picante y está sosa, de textura te ha salido bastante bien… un tío grande el tío Patxi me cae muy bien, a ver si se le acaba pronto el frasco ja, ja, ja, ja!!

3) Too old to rock and roll: too young to die! es el título de un disco/canción, seguro que lo conoces

la traducción a un castellano potable no es, a mi juicio, sencilla. Seguro que pasa por aquí alguien que le va a poner luz al asunto… la fácil ya la lees: demasiado viejo para el r&r: demasiado joven para morir! si hacemos caso al traductor de la Bigelow sería: demasiado viejo para pasarlo bien… etc… o también –el orco, bendita niñez, 91/100 en el examen PET, vaya mierda de nombre, con acento de Joe Strummer porque sólo practicamos traduciendo canciones de los Clash, dixitnunca se es demasiado viejo [fin de la traducción] quizá ha estado escuchando a Jethro Tull a escondidas???

¿con cuál te quedas?

bss

Dicen que quien tiene un amigo…

… tiene un tesoro… y digo yo que si es amiga, en lugar de uno, tiene dos.

Llevo días esperando un paquete de semillas de Suiza –nada del otro jueves: ni fumable ni comible ni esnifable… tristes ornamentales que me apetece tener- trece dólares americanos vale la broma; puesta la transferencia desde una cuenta en dólares –mía- hasta otra en dólares –del suizo- en cuarenta y cinco se me puso la broma… hace mes y medio, ja, ja, ja, ja!!! me parece que me han tomado la peluca por un importe de unos treinta y tantos euros –y eso que soy el listo de mi curro.

Pues eso, que llego esta tarde y una nota del portero, se despertó el suizo!! Joer, cuando veo la caja…

… coño con el suizo!! pues sí que me ha puesto semillas éste!! pero no, no era de Suiza de donde venía el paquete… era de Soria… el mismo frío, mejor gente… dónde va a parar!!!

Quien tiene una amiga tiene dos tesoros y si es Raquel: tres :))

Muchísimas gracias… esta tarde voy escopeteado porque mañana me voy de viaje de curro y ni he hecho la maleta, ni el curro. Y además se viene mi hijo el viernes a que pasemos el finde juntos y ni le he hecho las maletas ni los papeles para que pueda viajar sólo en avión… tiene pinta de ser una tarde noche odiseica ;) pero la loa, aunque corta, queda hecha.

El día que me tocó conocerte estuve de suerte. Gracias.